十一月,
流浪在门外的季节,
颜色开始深重,
风吹着,
找不到家的人,
消散。
睡在栈口的行迹,
那年的车轮,
已经朽的,
渗入了黄土,
赶车的人,
也找不到了,
那混在天空的鞭影。
追着梦,
在奔跑的孩子,
露水,
溅湿了裤腿,
拧下昨天的凉,
面着太阳,
笑了。
十一月,
雨趁着夜色,
潜入,
来的时候,
忘了昨日的嘱咐,
挥着衣袖,
染了东方的一抹白,
天亮的时候,
只有自己。
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