“哇塞，你一晚上就可以写出这么多歌词，我真是佩服你”
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《不是我，是风》
这样的秋天，
多适宜一个人坐在窗下，
将一本书翻开，放在膝上，
一页一页读下去。
不是我，是风——
多伤逝的注解：
类似遗忘，类似有人悄悄归来，
默默地盯着墙体上攀附的藤条。
下午如此沉静，
光线射进一扇有多个格子的窗玻璃，
树叶在附近落下，即使我不看着它们，
不是走在一片斑驳的光影里。
这个叫劳伦斯的男人，
这个神情有些像我的男人，
命运似乎比我还差，
这个单纯的人，不该遭受那么多误解。
他的一幅照片可能拍在秋天，
我认不全那些灿烂的植物：
在一条小河边，有一块伸向天边的牧场、一匹白马，
一个温暖如春的女人。
他一直被爱着，像个疲倦的孩子。
都是多少年前的事了，
我依然能想象那份爱，那个女人，
那个有着金色云彩的下午。
这是一本书的最后，写到了一个人的最后——
“我们几个爱他的人把他埋掉了，就像埋掉了一只小鸟……”
就这样简单，就这样简单吗？
是的。
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雨巷
撑着油纸伞，独自
彷徨在悠长、悠长
又寂寥的雨巷，
我希望逢着
一个丁香一样的
结着愁怨的姑娘。
她是有
丁香一样的颜色，
丁香一样的芬芳，
丁香一样的忧愁，
在雨中哀怨，
哀怨又彷徨；
她彷徨在这寂寥的雨巷，
撑着油纸伞 像我一样，
像我一样地 默默彳亍（chì | chù）着
冷漠、凄清，又惆怅。
她默默地走近，
走近，又投出
太息一般的眼光
她飘过
像梦一般的，
像梦一般地凄婉迷茫。
像梦中飘过
一枝丁香的，
我身旁飘过这个女郎；
她静默地远了，远了，
到了颓圮（pǐ）的篱墙，
走尽这雨巷。
在雨的哀曲里，
消了她的颜色，
散了她的芬芳，
消散了，甚至她的
太息般的眼光
丁香般的惆怅。
撑着油纸伞，独自
彷徨在悠长，悠长
又寂寥的雨巷，
我希望飘过
一个丁香一样的
结着愁怨的姑娘。
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眼泪成诗
我已经
已经把我伤口化作玫瑰
我的泪水
已经变成雨水早已轮回
我已经
已经把对白留成了永远
忘了天色
究竟是黑是灰
分手伤了谁
谁把他变美
我的眼泪写成了诗已无所谓
让你再回味
字不醉人人自醉
因为回忆总是美
○●○●○●
我已经
已经把绝情变成了恭维
因为不配
你就忽然自卑说声失陪
我已经
已经把沉默变成了忏悔
无路可退
只能无言以对
分手伤了谁
谁把他变美
我的眼泪写成了诗已无所谓
让你在回味
字不醉人人自醉
因为回忆总是美
分手伤了谁
谁把他变美
我的眼泪写成了诗
一首
无所谓
让你再回味
字不醉人人自醉
你的品位总是美
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人生迷茫
迷迷，茫茫
恢恢，惶惶
岁岁年年不正常
早来干旱
晚来冰霜
病例报告就在我心上
灯火长街来来往往
人类只关注宝马华裳
为奢华挖的我体无完肤
树木化成了炊烟到处流浪
不知谁催化了背上的白雪
山石被搬到了遥远的异乡
是谁让蝗虫凌空遮日
是谁让老鼠分外猖狂
草原飞起无情的流沙
高峡平湖压断了我的脊梁
谁在嘲笑，谁在奔忙
过去的事现在不想
可是为什么至今人们这样彷徨
所有的缺憾要谁来补偿
谁能够真心为我疗伤
绿的毁灭使人
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